Quand'ero un "bociazza", un ragazzino – per chi conosce il dialetto delle mie parti –mi piacevano un casino i films dell'orrore che passavano in tivù.

Erano forti davvero, anche se erano in bianco e nero (o forse erano a colori ma io la tele ce l'avevo in bianco e nero. non ricordo bene). Comunque erano tosti! Quelli con Dracula, poi erano strafighi! Mi ci immedesimavo di brutto! Mica in quel rinco in andropausa di Van Helsing (che si fotta!), bensì in quel figo del principe delle tenebre in persona! Lui sì che era un grande, altroché se lo era! Proprio un gran figo che aveva capito tutto della vita. e anche della morte.

Poi sono cresciuto e mi sono appassionato allo splatter.

Figo anche lo splatter.

Un giorno, mentre guardavo un classico della Hammer (questa volta a colori, perché ora anch'io ce l'ho il tivì in the colors – mica sono fesso! – ), mi sono domandato: "Dracula non potrò mai esserlo e, non ci piove, nemmanco diventarlo. Ma Jason di Venerdì 13, o Leatherface di Non aprite quella porta, posso esserlo, cioè, diventarlo, cioè, cazzo, ci sto dentro, eccome se ci sto! Ed è così che decisi di diventare un serial killer....

NOTE DELL'AUTORE

Seguito, per tematiche e contenuti, del mio racconto più estremo e malato: Il popolo della pioggia. È un vero sequel, volutamente sgrammaticato e, altrettanto volutamente, leggermente inferiore al capostipite, come ogni buon sequel che si rispetti! Scritto in una notte di tregenda (con tanto di lampi e tuoni!), è un racconto forse più brutale del precedente e, per questo, più diretto e meno cerebrale.